Toi, Ton-Ton Macoute,
Tu m’as coupé la tête,
Pendant que la vieille femme
Joue encore de sa triste flûte.
Tu nous ramènes la chûte de grâce,
Le coup d’un ciel malin à nos enfants,
Qui flottent tous déchirés, tous innocents,
Comme s’ils dorment dans les courants rouges
De nos fleuves tendres et souffrants.
Trois chevaux tournoient de peur;
L’hibou crie de courage,
Près de cette pique où on admire mon visage.
Parmi ces nuages magnifiques de la mort,
Parmi ces millions d’anges noirs,
Je rêve tranquillement à tout ce que j’aime,
Perdu, je te regarde au puisard de ton âme.
CATHY CROSSON teaches law and political science at Indiana University. She may be reached at: ccrosson@indiana.edu
